 |
RUBEN
DARIO YA
cesó el gemido de las Muchedumbres, que como olas aullantes
seguían el Féretro; |
 |
||
las
unas, se dispersaron por la Vida; los otros, por los vientos... se deshojaron las rosas pálidas; sus pétalos dispersos, fueron los unos hacia las montañas obscuras; los otros hacia las olas de los lagos quietos; |
||||
se
apagaron los cirios votivos, cerca del sepulcro recién abierto; se oyó el concierto de las hojas secas, cantando en sus vuelos, como si cantaran los extraños sueños de aquel que fue: el Orfebre Divino del Verso; los laureles, se hacen mustios, en los mudos senderos; el Muerto, está solo; se pudre en su Féretro; ya llega el Olvido; ya llega el Silencio; ya se sientan juntos, sobre la tumba del Poeta Excelso. |
||||
ES
necesario disputar la presa a esos grandes Espectros; matar el Olvido; violar el Silencio; y, degollarlos ambos, sobre la tumba del Aéda; y, soltar sobre ella, el enjambre luminoso de las abejas de Delfos |
||||
HABLEMOS
de ese Muerto; evoquemos al Homérida Sublime, hermano de
Virgilio y de Terencio; al de la lira de oro, ornada de crisantemos; que se alce la columna, sobre el zócalo; y, encima el Estilita Inmóvil: el Recuerdo. |
||||
HABLEMOS
de ese Muerto; evoquemos al Homérida Sublime, hermano de
Virgilio y de Terencio; al de la lira de oro, ornada de crisantemos; que se alce la columna, sobre el zócalo; y, encima el Estilita Inmóvil: el Recuerdo. YO, no escribo la vida del Poeta; sólo escribo fragmentos; este libro, es un Memento; lo formo, arrancando las páginas de un libro mío, inédito; mi libro de Memorias que ha- de serme. postumo; describo los momentos, en que los rudos vientos del Destino, trajeron la barca de! Poeta, cerca a la barca mía, y su Vida, se mezcló a mi Vida; fortuitos encuentros, de dos argonautas, que recorrían el mismo Peripleo... Ulises es: el Hombre... el Viajero Perpetuo... siempre fijos los ojos en la Itaca lejana... y, todos regresamos a ella. Itaca, es la Ciudad Doliente del Misterio. Penélope, es: la Muerte; y, nos espera de pie, sobre la linde de su Imperio. |
||||
YA
el Poeta entró en él; VARGAS
VILA |
||||
El
convaleciente sonreía. |
EL
COVALENCIANTE Por: Rafael Maya |
Parecíale que iba entrando en una vida de sencillez dichosa y apacible. Sus ojos eran ya de una bondad luminosa como el resplandor de esas aguas que duermen entre los juncos. Cuando aparecía Sor Angela la llamaba Domus Áurea, sacando esa expresión de las letanías como la rosa más abierta de una guirnalda Ella sonreía con cierta gracia en que se mezclaba no sé qué de mundana vanidad. Le habló muchas veces de sus cabellos. |
||
 |
||||
¿
Era cierto que estaban enterrados al pie del nogal? Algunos azadonazos
había ya dado él en las raíces del árbol
de que se labran las urnas perdurables. Pero no se había
atrevido... ¿O bien, los guardaba en el fondo de los arcones
conventuales? Sor Angela mostraba una expresión ambigua en
su semblante fino y transparente como el marfil de las efigies.
Habían desaparecido de ella los vanos temores de otro tiempo.
Se acercaba a Pablo con una dejadez de muchacha inexperta, pero
confiada. Y él sentía que una extraña fuerza
le animaba el espíritu. Por la noche subía Pablo al oratorio. La música del órgano le hería las fibras más sensibles de su ser. La fe de los primeros años volvía a él como una niña que trajese en el regazo, frescas aún, las flores de una estación difunta. Recordó las oraciones antiguas y gustó el sabor de la plegaria, igual que se gusta un confite olvidado en el baúl donde guardó la abuela nuestra primera ropa. Y así pasaron los días, hasta que recibió una carta imprevista. Era de su madre. La noble mujer lo llamaba con voces suplicantes. Resolvió marcharse. La víspera de su viaje bajó al jardín; conversó largo rato con Andrés; recorrió toda la casa. Quería llevar bien fresca en la retina la imagen de aquel asilo, desbordante de flores, serena y luminosa como el palacio del Señor. Ya tarde subió a su habitación. Al pie de la pantalla había un cofre de madera, graciosamente sellado. No quiso abrirlo. Y se durmió pensando en las últimas palabras de su madre: Tantos años de ausencia, hijo, y yo que he envejecido tan pronto. ¿Me cerrarás los ojos?. Pablo había llegado a su pueblo natal: unas calles rectas; unos techos rojizos; un paseo de acacias lleno de cochecitos que las nodrizas arrastraban cantando. Hallábase ahora en su cuarto de estudio. Abrió el cofre de madera. ¡Ah! Sus manos se hundieron en un caudal de oro fluido. Y sacó la trenza de luz, el torrente de seda rubia, la madeja de miel labrada, el tesoro opulento que había dormido a la sombra del árbol incorruptible. Y ya no era Sor Angela la honesta Hermanita que lozaneaba como las manzanas, al amparo del claustro, sino la mujer que él había soñado en sus horas de fiebre, la doncella esbelta a quien unos dedos viriles le deshacían las trenzas y descubrían no sé qué primicias debajo de esa cauda odorífera, a tiempo que los grandes espejos reducían la alcoba a un solo ángulo en cuyo fondo se agitaban las cortinas de un lecho. |
||||
|
|
|||||||||||||||||||||||||||||||||
| Home |
|
(28) |